As Duas Mãos de Deus
Excertos de “O Meu Cristo Partido” de Ramón Cué
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Não podemos dar um passo na vida sem tropeçar na mão direita de Cristo. Segue-nos por todos os caminhos. Avançamos por uma paisagem fantástica e invisível, em que a mão de Deus se multiplicou até ao infinito, acariciando-nos, levantando-nos, perdoando-nos. E é luz, carícia, relâmpago, freio, pranto, fogo, sorriso, perdão, paciência...
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A mão direita é clara, aberta, transparente, luminosa. Dá a cara. Entra directa. Não se disfarça. Actua de dia. Em pleno sol. Fala com voz normal. É de todas as horas.
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A mão esquerda procura atalhos, serve-se de rodeios; é calculo e diplomacia, não tem pressa; cola-se à luva e à camuflagem, se necessário. Actua à distância. Disfarça a voz. Esconde-se na sombra ou espera pela noite. Passa a gritar como um ciclone, ou em silêncio como um punhal. Contudo, ainda que esquerda, não é maquiavélica, nem traidora, porque a move o Amor.

Para cada alma tem Deus duas mãos. Porém emprega-as de diverso modo em cada caso porque todas as almas são diferentes. E a conquista de cada uma é um jogo pessoal de Deus e dela. Que não volta a repetir-se, porque jamais se pode repetir exactamente uma alma e a sua história.

Há almas que se deixam prender pela mão direita. Noutras, alternam esquerda e direita, as duas mãos divinas. Há almas nas quais, fracassada a direita, Deus tem de empregar a fundo a mão esquerda.

Com a direita, como a pombas brancas e a ovelhas dóceis, Deus conquistou João Evangelista, Francisco de Assis, João da Cruz, Francisco Xavier, as duas Teresas – a espanhola e a francesa. Não é que a mão direita elimine a luta, não, nem a dor, nem a renúncia. Mas é cara a cara, em pleno sol.

Para conquistar Pedro e Paulo, Madalena, Agostinho ou Inácio de Loyola, Deus teve que empregar a mão esquerda. Diante da mão direita debatem-se, revoltam-se, obstinam-se. Entra então em jogo a mão esquerda. Mas na sombra, sem dar a cara, buscando um disfarce. A mão de Deus – o seu Amor – inventa uma engenhosa e divina metamorfose e transforma-se em raio, em bala de canhão, em dois olhos com lágrimas ou num galo que canta de noite.

O relâmpago cega Paulo a quem não conseguiram iluminar os olhos claríssimos e agonizantes de Estêvão no martírio que quis ser mão direita de Deus. O relâmpago cega-o, sepultando-o na noite, para que nessas trevas brilhe a luz nova de Damasco. A bala de um canhão francês leva a perna a Inácio de Loyola que tinha suportado e repelido, sem jamais capitular, todos os suaves ataques da mão direita de Deus, conseguindo a sua rendição.

O canto de um galo que acutila a noite, tem mais eloquência para Pedro do que as palavras directas e transparentes do Mestre. Então entende tudo e desata a chorar.

E a rebeldia intelectual de Agostinho, que flutuou sempre de cabeça erguida sobre as procelosas e ocânicas tormentas dos seus pensamentos, acaba por perecer afogada nos dois mansos arroios de lágrimas que rolam pelas faces de sua mãe, Mónica.
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E a murros bruscos e desalmados, afastamos continuamente da nossa beira essa mão direita de Deus que, suave, calada, insinuante, dorida e paternal, tratava, adejando, de ser carícia, sorriso, vôo, esperança, perfume, bálsamo e beijo na nossa vida.
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Diante da mão esquerda de Deus que, quando actua, irrompe quase sempre inesperada e implacável na nossa existência, a primeira reacção é um grito de protesto, de rebeldia, de desespero.
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Julgamos Deus como único responsável desta dor que, por ser tão terrivelmente profunda, não pode vir das criaturas e, logicamente, enfrentamos Deus como culpado. E gritamos-Lhe. Perguntamos-Lhe: Porquê? Porquê? Exigimos. Intimamo-Lo. Desafiamo-Lo. Condenamo-Lo. É injusto, cruel, desumano. Não tem coração de pai. Pai? Se fosse pai, não me trataria assim! E revolvemo-nos, cercados e impotentes, destroçados e aniquilados, contra a terrível mão esquerda de Deus. Gritamos. Protestamos. Revoltamo-nos. Depois ficamos sós.... Vêm as primeiras lágrimas nervosas e escaldantes. E sem o notarmos, desabrocha a primeira oração. Tornamos a protestar. Contra Deus. E contra a nossa primeira oração. Vem o cansaço. Outra vez sós... As lágrimas já são mais serenas. Já rezamos sem protestar Temos vontade de beijar algo... o quê? Sim. Isso. Já sabemos: um crucifixo. E com um beijo dizemos a Deus que está bem tudo quanto Ele determinar.
Terrível, violenta, dura, implacável, mas bendita mão esquerda de Deus! É o beijo que mais custa a dar. Mas é o mais saboroso de todos os beijos! O mais difícil é dar o primeiro. Depois ... já não se pode viver sem beijar a mão esquerda de Deus.
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E é este o disfarce primitivo e verdadeiro da tua mão esquerda: a Cruz!
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Digo-te em nome de todos, porque todos nós somos corajosos para to pedir a partir de agora:
- Senhor, se não basta, para nos salvar, a ternura da tua mão direita, desprega a esquerda e disfarça-a do que quiseres – fracasso, calúnia, ruína, acidente, cancro, morte ... Que sejamos filhos da tua mão. Da tua direita ou da tua esquerda.

Dá-me a tua mão, ainda que seja a esquerda! Tanto faz, se for a tua. Se segurar a tua mão, não receio fugir. Se segurares a minha, não receio perder-me. Dá-me a tua mão, ainda que seja a esquerda!

Porque não lhe beijas a mão esquerda, antes de te deitares esta noite? E aconteça o que acontecer!
Anda! Atreve-te!

Abraço da Golfer

(e um beijo na mão esquerda de Deus)